sábado, 22 de octubre de 2011

º·····/

Y cansada ya lo estaba,
y fulana ya lo era.
Y corría la pagana,
devolviendo las carteras
a señores de tres nombres,
a morales de peaje,
a corrales de la noche.
Condiciones de lenguaje.

 Sentábase la posadera
con jirones de tres palmos,
repitiéndose en silencio
¿esto que gano es lo que valgo?

No sabíase la atolondrada
cuán importante ella era,
pues mantenía calladas
a las putitas de chistera.

jueves, 29 de septiembre de 2011

_="

Y en la levedad del movimiento, en que se asciende, en que se desprenden puntas de suelo,
uno mira hacia abajo y sonríe al mar de gigantes pequeños. De nubes se atraviesa, y mira ahora arriba para empaparse la cara de rocío virgen. Piensa uno, qué de globos me han ofrecido con helio suficiente para no volver. Por el hilo fino trepa, está bien el descanso. Se agarra, coge aire y grita. Tantea entonces un espacio acolchado, más en tierra. Y piensa en rezar más no lo hace, por caer mullido y a salvo. Mientras cae mira hacia arriba, se despide hasta el próximo arrebato. Mario siempre disfruta de la levedad del salto.

martes, 17 de mayo de 2011

La bolsa o la vida...

Y escogió la bolsa, porque vida no tenía.
Tanto fue así, que la perdió por no encontrarla.
Y al sentir el puñal, vislumbró cómo se iba.
Le saludó con la mano, le pidió perdón.

La vida se quitó las telarañas y miró con odio al fiambre,
que le había condenado 47 años a ser una vida que ni él quería.

lunes, 2 de mayo de 2011

___________∞

Y nos deshacemos en el tiempo,
y allí donde se esconden los gusanos,
volvemos.

Y el viento escapa por donde huimos.
Parpadea la duda,
que a indiferencias se hace fuerte.
Mas valdrá.

Allí donde vamos se han repartido los miedos,
el caramelo, y las directrices.

Y nos responden que la pregunta no es digna,
que la verdad nunca ha ayudado a consolar lo real

Ninguno dice conocer,
por lo menos no se miente,
Y aunque casi no se hable,
allí aprietan las manos, arañan paredes.
Sin querer mucho, cuentan hacia atrás.

viernes, 1 de abril de 2011

_____________:::::_______________

Y aquí me dejan tirada con el fusil,
curiosa Bonnie sin Clyde.
De la misma lengua de Agni,
escapo formada en fuego y destrucción,
Kali y cincuenta cabezas,
que de bruces se alimenta.
La alternativa es rebelión amargada,
el negro afilado, que endosa verdades con daga.

Subrealista cuántica en universo de gigantes,
Con teoría del todo no pudo más.
Siendo dueña del presente,
se entiende que no atiende a posesiones.
Ahí te quedes tus ratos libres.

Dejé escapar las pretensiones de futuro y las soluciones.
Podría haber escrito un libro de silencios,
de fluctuaciones del alterego que maltrataron consistencias.
Experta en gelatina, polvo y desnivel.

Lejos de la queja y el desarraigo,
dejenme disfrutar de la creativa soledad.
Con cariño he adornado el final del camino,
del no importarme y ya está.

De quemar los informes de balística,
adopté incertidumbre como postura.
Nació una intención más firme que la de conocer la realidad.
Duda encerró pérdida y beneficio en extraña alquimia de cristal.

Patada al viento.
Maggie no quiere saberlo nunca más .

martes, 23 de noviembre de 2010

Diario de grafito

La gran desgracia es aburrirse, Mateo lo sabía bien. Afilaba sus lápices sombreando con la punta de lado las hojas. Descubría palabras escritas anteriormente. Mateo se preguntaba, dónde coño habían ido, por qué sus voces se habían enmudecido.
Dicen que Mateo no se quiere, que Mateo no se valora. Mateo se pregunta qué es el valor, si se mide o se pesa. Rompe la primera punta.
Había escuchado noticias en la radio, de todo pasaba en el mundo.



El ser como individuo tiene poco que decir, egolatría y autoayuda.
No entienden que Mateo es consiciente de su característica particulistica de subelemento atómico en el Universo.

Mateo sabe, Mateo piensa. Y no por eso se menosprecia. Opina que esta muy bien que no le quieran, las puntas se gastan, y antes, a veces, Mateo las quiebra. Y sigue leyendo pasado enredador, en sombra de grafito. Y palabras superpuestas, lo más parecido y palpable a realidades paralelas.



Mateo no quita razón a los que no le quieren.
Un mudo que debería hablar no hace gracia.
Un sordo que puede escuchar es odioso.

Mateo solo entiende de minas y grises, de su hoja y sus antiguas muescas de escritura.
A Mateo vinieron médicos a quitarle el alma triste, sin pensar que era la única que tenía. Y así le dejaron, autómata. Sin poder escribir ya más.

Ahora Mateo no piensa en cosas felices, tampoco en suicidios ni maldiciones. No se pregunta qué será mañana, ni que es ahora.
Mateo sólo rompe puntas de grafito, a chasquidos se despierta, y a segundos echa de menos siquiera su lamento.

sábado, 21 de agosto de 2010

________________________________F5

Me arreglo la vida a palos, a siniestros turbulentos.
Y si miro en el pasado casi presente,
puedo ver que aquí se acaban los infinitos.
Y el drama es la vida corta, la pesadilla, y el alcohol mal avenido.

De la misma forma no contemplo dicha alguna,
persiguiendo olisqueos de perro.
Mejor nos olvidamos de las reacciones en bucle,
certificadas asesinas, de predecibles y aburridas.
Reservo la tristeza para ocasiones más importantes.
Y aun maravillada de su desfachatez e incongruencia.
Le invito a la ausencia, al infierno y al carajo.

Muchas gracias.