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Esta guerra se gana a pequeñas batallas, miradas cruzadas, patadas a piedras.
Es menester ser estratega, epicúreo, paciente ataráxico.


A rosas de roca sembró el camino incierto, a gotas de niebla para sobrevivir.
Emociones malversadas vagaron por las cantinas.
Maquillajes imposibles rejuveneciendo la razón.
A la deriva canticos de victoria, pero vivos.


Defraudaste, no pidas más.

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Es tan fácil como no hacer más caso. Es un hecho simple de comprensión. Asimilar palabras, no jugar, ser llano. "Humildad", dijo el Rey, y juzgaron los vasallos. No hay más futuro. No hay más moderno nuevo. No hay desperdicios, no hay oportunidades. No hay. No ha de haber. Si un día fui, quedó atrás. No hay más, no hay menos. El concepto, la certeza, el tiempo, desaparecen. El precio no mide lo preciado. No llegar, no ser, no poder. Agujas a contrasentido para escaleras de caracol. Mantenerse.



Silba. Sólo los perros podrán oírte.

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De todas las formas de vivir que existían, Eusebio se decantó por ostracista abnegado. A su paso desterraba al olvido al que rozaba. Sólo hacía falta un susurro, un parpadeo. El agujero negro se acercaba irremediablemente y absorvía el espíritu del elegido, vagando enternamente entre tinieblas.
Eusebio juzgaba en silencio, cumplía en eternidades sus condenas y se aquejaba de falta de comprensión. No alcanzaban a que Eusebio era un mártir de su propio espacio tiempo. Un cosmos perfecto descompondría sus almas para comprimirlas en armonías de cuerpos ideales. Pero sólo había vísceras y desgarros. El universo no le respondía. Y Eusebio era un psicópata más. Un usual menos.

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En ocasiones se piensa que una probeta de lejía vendrá bien para la ansiedad. No se debe tocar. Todo lo relacionado con el esotérico arte de la alquimia es sin duda peligroso, convierte la carne en frío metal. Las manos se endurecen y al poco llega al corazón. Pesado órgano dorado, que se descuelga a cada paso, y sólo sirve para que el aváro quiera robarlo, abriéndote en canal.

...

Y al final miraba, dueña de su principio, como las alas rotas empezaron a
caer mientras entonaba. El flautín que le había regalado estaba roto de
complacencia, estaba manido de contradicciones. El hada estaba rota por
dentro, y por fuera, se buscaba el halo del destello anterior.

...

Cuentan veces que los pistachos se vuelven sordos al oído de sus crujidos. Los viejos aspiran hedores de tarde en las campiñas y todo parece estar en calma. Las amas de sus rebaños cuentan quejidos uno por uno, para luego tejer jerseys y callar bocas. La metamorfosis se transforma en tarde y el sol se va por donde ha venido. La reina de las hadas transpira calma mientras reposa su gran plan. El mago ya viene, y reabsorbe pesadillas.

Vuelvo para ver si no es tarde, si queda flan o sigue lloviendo. Traigo caramelos por si acaso, y si quieres te regalo todos. Enciende la luz que te vea, o tráeme las gafas mejor y te coso el traje. No te pongas esos pendientes que no pegan, elije mantilla que siempre es digna, y hazme el favor de no arrancar más tela de encaje de las paredes de las casetas. Se siempre moza, por vieja que te creas. Y no te desposes con caballeros con los que no te has emborrachado.


Ponte recta, la cabeza erguida.


Así.